La trasnochada que me pegué la semana
pasada fue muy violenta, lo suficiente como para imaginar una voz en
off que me cagaba a pedo así cuando ingresé a casa poco antes de
las 0800, sobrio y sin haber dormido más tiempo que el que tarda la
K en ir hasta Echesortu desde el centro. De la cantidad y la calidad de
los minutos de descanso no se puede decir nada relevante, apenas que
se me ocurrió descarrilar en un día hábil y conseguí un asiento
individual para pegarle unos cuantos cabezazos al vidrio mientras el
bondi se llenaba de gente que estaba yendo a fumarse el pegote y la
soledad agobiante de los días laborales de verano, cosa que a mí me
esperaba con el rigor inexorable de un “Lo que viene” en Fútbol
de Primera. Pero viví para contarlo porque soy un pelotudo que
atrasa diez años y recordó que le gustaba escribir cosas para
subirlas a un blog.
lunes, 2 de enero de 2012
Horas de llegar
“¿Estas son...?”. Frase horrenda,
prólogo de reprimenda, chicana de dos mangos. No hay circunstancia
que justifique el continuar usando una expresión semejante para
iniciar un bardo conyugal, fraternal o paternal.
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